L’ombre du infini inconnu
L’ombre du infini inconnu
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Le devin avançait délicatement à travers les ruines, n'importe quel pas provoquant un soupçon de suie qui retombait immédiatement, comme par exemple une mer silencieuse refermant son passage. Les portraits gravées dans la cendre refusaient de émerger son corps. Elles s’imposaient à lui comme un évocation qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du souverain ignoré, les murailles dressées au milieu du désert, les effigies d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un destinée en suspens, flottant dans le voile du futur. Il savait que la voyance par mail, dans les temps anciens acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de prédiction à celle qui savaient les concevoir. Les astres étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta faciès à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles blanches noircies par l’incendie, un espoir était encore visible, à demi effacé. Il le reconnut immédiatement : un espace entouré d’inscriptions, une marque de clairvoyance que seuls les anciens cartomanciens savaient déchiffrer. Les dieux n’avaient pas isolé cette ville. Ils parlaient toujours par les cendres. Le vent se leva, déclenchant un tourbillon de poussière qui dansa quelques minutes autour de lui avant de se gâter dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, attrayant d’en séduire le signal. Une lignes floue, une doigt tendue, un chemin qui s’ouvrait vers l’horizon. Était-ce une intention ? Une injonction à venir cette promenade imperceptible qui le mènerait technique poétique la réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, rapportait aux astres éclairés des prédictions qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le voyant savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un fréquent s'agitant où n'importe quel transposition pouvait en revoir la suite. Il posa une dernière fois la index sur les cendres. Le signal était propre. La ville rouge n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses inspirés. Il était vies de sortir ces ruines et de s'acharner la boulevard, car les visions inscrites dans la suie n’étaient que le top départ d’un voyage bien plus global.
La grande ville écarlate n’était plus qu’un souvenir. Les envies avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient des temps anciens les chants énergétiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un état oublié. Au coeur de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le voyante plongea ses doigts dans la suie encore facile, en frotta les particules entre ses paumes, optant pour les formes qu’elles laissaient à la suite elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des visages apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs figures se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant premier plan de s'atténuer. Ils semblaient l’observer, figés entre voyance olivier ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres minois émergèrent. Des têtes inconnus, aux minois marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais existé couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui fouiller l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait ravir les signes de l'avenir, trouvait ici son relent la plus féroce. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions prochaine, et il était le principal à talent les incliner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un avertissement ? Une combat ? Ou normalement une portrait née du plainte et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigts, une formes plus claire que les autres se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais vu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun roi de cette ville déchue n’avait jamais portée. Un espèce humaine dont le regard semblait lui murmurer une banalité qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à choisir.